и сам я вам ни капельки не нужен.
Где я потерял это все? Идеи, краски, полноту образов, способность описывать каждое лицо, каждую улицу, каждое незначительное событие как полноценную кратину. Где я потерял то, чем зацепил М. два с лишним года назад, я ведь был так уверен в себе, все эти глупые четверостишья, подкаты, рассказы, которые по большей части были лишними, моя искренность.
Сейчас я - жалкое, забитое существо, забывшее, что такое жизнь, и даже тексты мои скудны и нелепы, и я бегаю с дневника на дневник, бегаю от людей, бегаю от себя, предпочитая рыдать в ванной и терпеть, хотя М. полюбила меня совсем за другое.
Я боюсь говорить, мои мысли атрофировались, и я не способен выдать больше нескольких строк, хотя раньше писал обо всем, каждый день, каждый час, и пусть это была не проза.
Я был лучше. Я был живой.
А сейчас я зомби, и она чертвоски права каждый раз, когда зовет меня в сердцах мертвяком, я действительно мертвый мальчик, ну, может, почти, я все еще надеюсь, что мое альтер эго, бывшее когда-то главенствующим, просто спит в глубокой уютной коме, и я все еще способен, я думаю, выдернуть его наружу.
Я снова хочу описывать дождь за окном, чтобы чувствовался запах воды и шелест мокрых тяжелых листьев.
Я снова хочу чувствовать это сам.